Sparire.

 

I am the love killer,
I am murdering the music we thought so special,
that blazed between us, over and over.
I am murdering me, where I kneeled at your kiss.

(Anne Sexton)

 

 

C’è qualcosa di estatico nel vivere un amore incompiuto, un amore impossibile che non può avere esecuzione, un amore per cui due esseri si cercano si avvicinano si sfiorano ma non potranno mai unirsi.

Ma se è vero che ogni medaglia ha anche il suo rovescio, l’estasi è accompagnata dalla più cupa delle tristezze, grigia come il rumore sordo di un’ancora che ara sul fondo roccioso del mare.

Quel giorno non potei fare a meno di accorgermi di quanto fosse cambiato il suo sorriso: assente, è questo l’unico aggettivo a cui potei pensare. Era un sorriso assente.

Le chiesi cosa avesse, e mi rispose alzando lo sguardo verso le foglie dei melograni sopra di noi: «Oh, niente» pausa «Niente niente»

Come se avesse risposto a sé stessa, quasi per tranquillizzarsi.

Sapevo che stava mentendo; non con la perfidia di chi mente per ferire, ma con l’ingenuità di chi mente sperando di dimenticare.

Una coppia di tortore volò sopra di noi e si appoggiò sul ramo più alto di un tiglio.

«Non è rilassante?» Mi chiese mentre fissava il cielo in un punto non ben definito.

«Cosa?»

«Tutto questo. Le cicale, il melograno, i tigli sopra di noi, le tortore che volano. Sembra che tutto si muova senza curarsi di altro. Il mondo gira, fregandosene di tutti. E c’è della quiete in questo continuo movimento».

«Spiegati meglio, non riesco a capirti».

«Sì, sembra una contraddizione ma nel movimento perpetuo della natura io trovo la pace. È come una certezza materna: per quanto dolore tu possa provare, per quanti amori potranno finire, per quante persone ti potranno abbandonare le stagioni continueranno a ruotare, e ci sarà sempre un melograno o un tiglio sopra la tua testa e due tortore che voleranno».

«Maria, cosa succede?» chiesi preoccupato, guardando le sue dita aggrappate ai braccioli della poltrona.

«Nulla. Non succede nulla, perché non deve succedere nulla. E nulla è la sola cosa che possa permettermi di provare».

«Mi stai facendo preoccupare. Ti prego, dimmi che cosa ti fa stare così male».

Calma, si girò verso di me togliendosi i grandi occhiali da sole scuri mostrandosi in tutta la sua nuda fragilità e cominciò.

«Doveva essere uno scherzo, una cosa così per gioco, niente di speciale. Due parole, qualche messaggio, ogni tanto una passeggiata a guardare il fiume. Pochi minuti, niente di serio».

Ogni tanto si bloccava, risaliva in superficie, prendeva l’ossigeno per poi ritornare giù, nell’abisso del suo racconto.

«La cosa poi, ha iniziato a diventare di più. Ovviamente sapevamo entrambi che non avrebbe avuto futuro, che non ci sarebbe stato nulla per noi su questa vita, ma ce ne siamo fregati e abbiamo continuato a giocare. Stupidamente certi che sarebbe stato tutto gestibile. Finché per me è diventata troppo grande da poter essere ignorata, e troppo radicata per poterla estirpare. Mentre lui…»

«Lui cosa, Maria?»

«Lui nulla. Lui mi ha detto di sparire» disse rimettendosi gli occhiali da sole.

Un leggero soffio di vento le spostò una ciocca di capelli sulle labbra, ma lei parve non accorgersene. Alzò di nuovo gli occhi ai tigli.

«E ora, che intendi fare?»

«Sparire. Posso solo sparire».

 

 

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Anne Sexton – la sensibilità dietro la sensualità.

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L’icona della poesia confessional, moglie e amante, figlia e madre, atea e religiosa, autodidatta e docente universitaria, diagnosticata isterica, malattia per cui era previsto il ricovero ospedaliero negli anni Sessanta e Settanta, è stata una pioniera della lirica maleducata e sensuale.

I suoi poemi così fisici parlano senza inibizioni delle esperienze corporali, soprattutto se pensiamo al contesto storico e culturale in cui sono stati scritti e pubblicati.

Pazzia, amore, morte, rapporti familiari (spesso incestuosi), crisi mistiche e spirituali sono le tematiche che percorrono la produzione della Sexton. Tanto che, ironia della sorte, i primi movimenti femministi degli anni Sessanta hanno preso la sua poesia a manifesto; pensare che Anne aborriva quei gruppi di donne incazzate che tanto odiavano l’uomo, a lei invece così caro!

Talmente calata nel ruolo del personaggio teatrale, la Sexton è anche performer, organizza serate di musica rock durante le quali recita le sue poesie.

Ma chi c’è al di là dell’icona (o del cliché), della poetessa pazza, sexy, disobbediente e autodistruttiva fino al suicidio?

C’è un essere dall’animo sensibile e gentile.

Anne scriveva poesie per necessità: la scrittura era la sua cura, la sua medicina contro il malessere interiore della vita quotidiana. E incoraggiava chi come lei ne sentisse l’urgenza; in molti le scrivevano lettere, chiedendo un suo consiglio sulla scrittura e Anne rispondeva a tutti.

Ruba a Franz Kafka uno slogan, trasformandolo: «la poesia dev’essere l’ascia che spacca il mare ghiacciato dentro di noi.»

La poesia è lo strumento per chi ha il coraggio di sondare le più buie e gelide oscurità del proprio animo, senza censurarsi: la scrittura aiuta a superare quel dolore psichico.

Ed è per questo motivo, che ho scelto questa poesia di Anne Sexton, che parla di un bacio sensuale e sessuale, ma in modo così delicato e leggero da diventare una lirica dolce, quasi fanciullesca.

Forse perché in fondo, la Anne bambina, a caccia di un amore che i genitori le hanno sempre negato, non è mai andata via.

 


Knee Song

 

Being kissed on the back

of the knee is a moth

at the windowscreen and

yes my darling a dot

on the fathometer is

tinkerbelle with her cough

and twice I will give up my

honor and stars will stick

like tacks in the night

yes oh yes yes yes two

little snails at the back

of the knee building bon-

fires something like eye-

lashes something two zippos

striking yes yes yes small

and me maker.

 

Poesia del ginocchio

 

Un bacio nell’incavo

del ginocchio è un fruscio

di falena alla zanzariera e

sì amore mio un puntino

luminoso sull’ecometro è

Campanellino con la tossetta

e due volte perderò l’onore

e le stelle saranno confitte

come puntine nella notte

sì oh sì sì sì due

chioccioline all’incavo

del ginocchio che accen-

dono falò simili a ci-

glia che sfregano sì sì sì

come pietrina d’accendino bic:

e così esisto!

(trad. Rosaria Lo Russo, casa editrice Le Lettere)